Приглашаем на творческую встречу с писателем Виктором Сайдаковым 11 сентября

11 сентября  в 13:00 Новосибирская областная молодежная библиотека приглашает на творческую встречу с писателем Виктором Сайдаковым   «Озолоти меня, сентябрь…».

Виктор Иванович Сайдаков – поэт, прозаик, большую часть своей жизни посвятил военной журналистике. Полковник в отставке. Больше десяти лет вёл авторские программы на радио «Слово» («Слово о малой родине», «Золотая полка русских писателей», «Рассказы о живой истории Сибири» и другие). Публиковался в различных журналах и альманахах, автор книг  «Сияющие окна» и «Степные люди». Лауреат премии имени Петра Дедова, премии имени Н.Г. Гарина-Михайловского.
На встрече Виктор Сайдаков расскажет о себе, своём творчестве, почитает стихи, ответит на вопросы.

* * *
Озолоти меня, сентябрь,
Накрой летучею листвою,
Расправь оранжевые стяги
Над листопадною страною!
Тут каждый шорох, каждый шаг
Теперь так звучен и понятен,
И, зажимая грусть в кулак,
Ты бродишь среди рыжих пятен.
Рассыпь червонцы простакам
Под ноги прямо – не жалей!
Поэтам в радостный стакан
Дождей задумчивых налей –
Хмельных и отдающих прелью,
Где в каждой капле по державе,
И есть дежурный по апрелю,
И хвалит Пушкина Державин.
Ветрами жёлтыми спаси,
С кочующей в полях листвою
В родные степи унеси
Меня с печальной головою!
Там в сердце выстрелит простор
Полынью терпкою и солью,
Там травы живы до сих пор
И скачет перекати-поле…

Ожидание

                                                                                     Осенний дождь во мгле!
                                                                                    Нет, не ко мне, к соседу
                                                                            Зонт прошелестел.
Ранран

Звенят синицы. Холодает. Осень.
И мне понятно без календаря,
Что на дворе начало октября…
А за калиткою стучат и просят
Открыть… И яблоки в мой дом заносят…
И строгий Бунин бережно вручает
Антоновки зелено-бледный шар,
И словно снега первого удар
Их аромат. Он свеж и чуточку печален.
Им с наслаждением дыша, я замечаю
Опавших листьев желтые бурты
Под каждым деревом в моем саду…
Они играют с ветром в чехарду,
И Заболоцкого уставшего черты
Сквозят через янтарные листы…
А к ночи дождь… Он мелкой влагой дышит
И падает глухой стеною капель
В траву… И, как промокший штапель,
Она шуршит почти неслышно,
А окна льют чудесный свет под крышей —
Он так целебен для сердечных ран…
«Но как же так, — я думаю, — Ранран
Смог душу угадать столетия назад
И тушью в трех строках сказать
Про дождь во мгле, похожий на туман,
И про надежду в листопадной скуке?»
…Я тоже знаю — не придет никто,
Но буду сдергивать сто раз пальто,
Выскакивать во двор на шорохи и звуки,
Не замечая, как горят лицо и руки
От холода… Там — никого… Конечно, ветер
Стучал в окно… Конечно, показалось…
И заглушая в сердце жалость,
Я принимаю муки эти,
Которых горше (или слаще?) нет на свете…